Bud POWELL et Thelonius MONK

D'après Dance des Infidèles -- Un Portrait de Bud P -- Francis Paudras. pp. 1-2

21 janvier 1945 au petit matin, un bar enfumé des environs de Philadelphie était lentement en train de fermer. Au piano: un jeune homme solide comme le roc, Thélonious MONK, quelque peu mystérieurx, surréaliste. Toute la nuit, il avait joué comme un Dieu sur ce vieux piano droit désaccordé. Le batteur, Max ROACH, un [??] jeune homme dont les lunettes lui donnaient un look de collégien, était patiemment en train de ranger son matériel. Les batteurs sont toujours les derniers à quitter le club. Il faut vraiment aimer son instrument pour vouloir l'amener et le remporter chaque jour, élément par élément. Les seules choses que vous pouvez vous permettre de laisser sur place sont la grosse caisse et les plus gros toms, qui sont relativement difficile à voler sans se faire remarquer.

Thelonious était assis à écouter les commentaires des patrons[?] [inebriated?] avec un petit sourire sceptique. L'odeur de marijuana s'élevait dans l'air, [wafting] dans toute la pièce à chaque brassée d'air froid lorsque la porte s'ouvrait pour laisser partir un autre client dans la nuit [chilly].

Tout d'un coup il y eut une [commotion] dans le club. Une poignée de flics fit irruption, passa en trombe devant les clients accoudés au bar et se dirigea directement vers Monk.
"- Fais voir ta carte d'identité!"
"- Non.", vint la réponse ferme mais laconique.

Un flic, bâti comme un première ligne de football américain, agrippa Thelonious par le bras et commença à le secouer, pas très gentillement. Dans un mouvement violent, Thelonious fut extirpé du [grip] métallique, seulement pour se retrouver coincé par un autre flic, expertement positionné derrière lui. En quelques secondes il se retrouva projeté rudement vers la sortie. Juste à ce moment, un visage ombrageux[?] s'interposa entre Thelonious et les policiers.
"- Arrêtez ça! Savez-vous ce que vous faîtes?"
"- D'où sort ce gars-là? Reste hors de tout ça, on t'a rien demandé!"
"- Arrête ça, mec! Savez-vous ce que vous êtes en train de faire? Cet homme que vous poussez dehors se trouve être le meilleur pianiste au monde!"

Un main se referma, celle du flic qui semblait être le leader, et un coup rapide et court atterrit dans la tête de l'intervenant. Le coup s'accompgna d'un bruit affreux, similaire à celui d'une étagère qui craque[??].

Thelonious, immobilisé par les mains qui bloquaient ses bras, observait dans un silence de mort [?] son ami qui roulait à terre. C'était son meilleur ami, pour ainsi dire son frère: Earl Powell, Bud pour ses amis, et pour tous ceux qui le connaissaient suffisamment pour parler avec lui.

Earl Powell était un jeune pianiste brillant, tout juste âgé de vingt ans et déjà apprécié au sein du cercle restreint des modernistes qui avaient entâmé de révolutionner la musique. Personne ne savait grand-chose de lui. Il était discret, réservé, parfois fier au point d'en être arrogant, et toujours sappé à la perfection.

Thelonious lui-même l'admirait grandement et, après Duke Ellington et Art Tatum qu'il adulait, il considérait que Bud était le pianiste le plus prometteur au monde. Artiste classique, pianiste virtuose, inventif et visionnaire, le jeune Earl était relativement introspectif[?] lorsqu'il était question de beauté, souvent excessivement staedfast[?] et sans compromis.

Avant qu'il ne comprennent ce qui se passait, les derniers badauds[??] virent le car de police partir au petit matin, emmenant les deux musiciens vers quelque inquiétante destination.

Thelonious fut questionné brievement, puis relâché pour les rues de Harlem. Quant à Bud Powell, il récupéra lentement, mais souffrant de terribles maux de crâne. Après que l'hôtital eût traité superficiellement ses commotions, la police, qui n'avait pas apprécié son intervention,

[A suivre!]